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Sur mon volume et sur mon poids,
C’est en vain que l’on glose ;
Comme un autre ici bas, je dois
Compter pour quelque chose.
J’ai plus d’un attrait ;
Sur moi l’on pourrait
Peut-être faire une ode :
Car, vu ma grosseur,
J’ai l’insigne honneur
D’être un bœuf à la mode.
Au bruit des fifres, des tambours,
Toute la capitale
Peut admirer, pendant trois jours,
Ma pompe triomphale.
Sans être bien fin,
Sur ma triste fin
Je ne puis me méprendre ;
Car on dit : hélas !
Plus il sera las,
Plus le bœuf sera tendre.
Mon maître, ne négligeant point
Son utile système,
Doit me faire arriver à point
À la fin du carême ;
Et si mon filet,
Bien mariné, plaît
