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XXXIX.
Deux jeunes Gars, en amour gens d’élite,
Gageoient un jour à qui mieux le feroit :
L’un le fit onze, & tout bas murmuroit ;
Mais l’autre en fit quatorze tout de ſuite,
Et dans l’inſtant ſe ſaiſit de l’enjeu.
Le malheureux à certaine Donzelle
Conta le cas. Sainte Vierge, dit-elle,
Eſt-il permis de perdre à ſi beau jeu ?
