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LXXXVII.
Un Laboureur, des confins de la Breſſe,
Paiſiblement s’ébattoit d’une Aneſſe.
On en fit bruit. D’abord le compagnon
Envoye exprès traiter en Avignon
De cette affaire. Au retour de ſon homme :
Eh bien, dit-il, à combien les pardons ?
Nous faudra-t-il, couſin, aller à Rome ?
Non, j’ai ton fait pour quatre ducatons,
Reprit l’agent, y compris le voyage :
Et le Légat même, ſans tracaſſer,
Pour environ trois écus davantage
T’auroit, parbleu, permis de l’épouſer.
