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LXXIV.
Un moine étoit chez une veuve en pleurs,
Et de ſon mieux ſermonoit la Matrone ;
La Rhétorique ayant ſemé ſes fleurs,
Le tout ſans fruit, mon Ribaud vous la prône
À la façon du ſoldat de Pétrone,
Une, deux, trois, quatre, cinq & ſix fois,
Rien n’opéra : dont le Moine aux abois,
Sort en donnant telle pleureuſe au Diable.
Chacun s’enquiert : Eh bien ! Pere Courtois ?
Cette femme eſt, dit-il, inconſolable.
