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LXXII.
De continence un Prêtre étant malade,
La Faculté n’eut qu’un mot : Si coït.
Une Catin s’offrant à l’accolade,
À quarante ans il dit ſon introït,
Dont auſſitôt le célebrant larmoye.
Eh ! quoi ! mignon, dit la fille de joye,
Tu fais ſi bien, & jà tu t’en repens ?
Eh oui ! mordieu ; mais de par ſainte Avoye,
C’eſt de m’en être abſtenu ſi long-tems.
