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LXI.
Au lit de mort une vieille à confeſſe,
Qui cinquante ans ſous Vénus travailla,
À Bourdaloue exageroit ſans ceſſe
Les doux plaiſirs dont Amour la combla.
Oh ! çà, lui dit l’enfant de Loyola,
Songez à Dieu. Je le voudrois dit-elle ;
Mais j’ai toujours un B..... de V.. là
Même en mourant, qui me f.... la cervelle.
