une heure du matin, nous étions encore de planton, la payse et moi, devant le fourneau.
— Mais aussi, la récompense est proche, insinuai-je, les yeux levés, au loin, vers la tour de l’ancien phare, où la lucarne du deuxième étage était restée éclairée la plus grande partie de la nuit.
Agenouillé, cependant, sur la plate-forme, il ramenait les colis un à un. Au fur et à mesure que le mousse les lui passait, il s’amusait à en énumérer le contenu, de façon toutefois à n’être compris que de moi seul.
— Ça, c’est les poulets… Ça, c’est le gigot… Ça, c’est l’andouille… Hop ! le pain de Savoie !… Ne pèse pas dessus : c’est fragile…
Quelqu’un, derrière moi, dit :
— Bonne quinzaine, chef !
Je me retournai. C’était Chevanton, qui, son baluchon sur l’épaule, enjambait le bordage du cotre. Presque aussitôt, le patron debout à la barre, commanda :
— Largue tout !
