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Sept heures du soir.
C’est la dernière fois aussi que je viens de procéder à l’allumage du feu.
Elle finit assez mal, au dehors, cette journée après laquelle, durant tout un mois, j’ai tant soupiré. Les vents ont incliné vers le suroît. Une aile sombre, une aile d’une envergure immense et comme ouatée, par places, d’un duvet grisâtre, monte et plane sur la mer où frissonnent des teintes sinistres, des glauques et des violets innommés. Sein, toute noire, semble baigner dans une mare de
