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La distribution des billets commença.
Une vieille paysanne, en coiffe plate de Plounéour-Ménèz, me précédait. Elle dénoua le coin de son mouchoir de poche, y prit quelques menues pièces d’argent et dit à l’employé, d’une voix peureuse :
— Landerné, mar plich[1]…
— Hein ? fit l’homme avec rudesse.
La vieille me regarda, une supplication dans les yeux. Je déposai un louis sur le comptoir de cuivre.
— Landerneau !… criai-je. Deux troisièmes !
On ne contrarie pas le hasard. La bonne femme qui, à son insu, venait d’en être pour moi l’instrument, ne permit pas que je montasse dans un autre compartiment que le sien. Comme la naine du porche de Saint-Corentin, elle était toute confuse de ma libéralité et s’entêtait, avec une obstination de
- ↑ Landerneau, s’il vous plaît.
