On croirait que ceci peut durer éternellement.
Elle pourrait mourir, ainsi…
Dormir, peut-être, s’endormir d’un sommeil magique…
Elle reposerait immobile au centre même de son mouvement. Isolée, isolée, pareille à l’axe du monde…
Elle tourne, elle tourne… Elle tombe !
Elle est tombée !
Elle est morte…
Elle a épuisé ses secondes forces, et le trésor le plus caché dans sa structure !
Dieux ! Elle peut mourir… Éryximaque, va !…
Je n’ai point coutume de me hâter dans ces circonstances ! Si les choses doivent s’arranger, il sied que le médecin ne les trouble point, et qu’il arrive un très petit moment avant la guérison, du même pas que les Dieux.
Il faut cependant aller voir.
Comme elle est blanche !
Laissons agir le repos qui va la guérir de son mouvement.
