son père venait d’acheter. Après tout la fin de son amour valait mieux que ces tumultueuses alternatives de joie et de désespoir.
Ce serait fini, cette fois. Ce serait fini, sans retour. Pas de correspondance, rien. L’abîme du silence.
Alain quitta bientôt Montréal pour Québec. Ils s’étaient revus un dernier soir. Nicole n’avait montré que de la gaieté. Ils avaient plaisanté. À son départ, elle lui avait remis une volumineuse enveloppe, qu’elle appela en riant : Mes dernières volontés. Quand Alain lui avait demandé :
— Vous m’écrirez ; là-bas ?
Nicole, en badinant, avait répondu :
— Cette lettre vous suffira. Vous la relirez.
Claire, qui écrivait de Paris où elle était depuis dix mois, donnait parfois des nouvelles d’Alain. Mais la rupture avait été définitive. Nicole n’avait répondu à aucune lettre du jeune homme. Elle ne trouvait plus de charme au rôle de Bérénice, et d’ailleurs le dernier mot d’Alain, maladroit, lui rendit le détachement plus facile, car avec son amour diminué, il la blessait dans son orgueil.
Monique à cette époque disait que, vraiment Nicole s’adonnait à des dévotions outrées. Elle
