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COULEUR DU TEMPS
cloches au loin, cris d’appel, train-train coutumier des voitures sur le sol durci.
Dans les carrés d’une clôture de broche, comme sur des balançoires, une noce de moineaux caquetait ; ils s’envolèrent à mon approche. Je marchai encore, dans la rue blanche ; il me semblait que moi aussi, j’avais des ailes.
