Cette page a été validée par deux contributeurs.
xi
LE BLESSÉ
Ô combats de Saint-Charle ! ô jours de Saint-Eustache !
Vous étiez un malheur mais non pas une tache !
La force triompha ; le droit fut opprimé ;
On dressa l’échafaud et tout fut consommé.
Les héroïques morts ne sont jamais stériles
Et les persécuteurs font les races viriles.
Près du lit d’un soldat un vieux prêtre priait,
Et sa lèvre sacrée en priant souriait.
Une même nimbe d’or couronnait les deux têtes,
Du prêtre et du blessé.
— Dieu soit béni ! vous êtes,
Dit le ministre saint, hors de danger, je crois.
