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Comme des pleurs de feu, sur le sol dur et froid.
Et l’on dit qu’aussitôt, en ce sinistre endroit,
On vit naître une fleur aux ardentes corolles...
Ô vous qui m’entendez, retenez mes paroles,
Cette fleur qui surgit alors avec fierté,
C’est la fleur des martyrs, la sainte liberté !
