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V
Au bruit de la mitraille, aux clameurs des boulets
S’ajoutent tout à coup de sinistres reflets.
C’est l’incendie. Horrible et douloureux spectacle,
La voûte où court le feu, sur le saint tabernacle
Et sur les défenseurs de nos champs opprimés
Laisse tomber déjà cent tisons enflammés.
Mais rien ne ralentit, pourtant, l’ardeur des nôtres.
Chénier voit le danger. Il va des uns aux autres,
Brave jusqu’à la fin, grand même sans espoir,
Pour les encourager à faire leur devoir
Jusqu’à la mort.
Malgré le fer qui les refoule,
Il leur faut s’échapper du temple qui s’écroule,
Mettre l’épée au poing, et comme un tourbillon,
Se frayer une route au cœur du bataillon.
