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Et le succès enfin, couronne son audace.
Soudain l’ange vainqueur, comme un éclair qui passe,
Descend du haut des airs... Est-ce l’ange de Dieu ?
Il touche les canons de son glaive de feu.
Un choc épouvantable ébranle la montagne.
On entend les échos gémir dans la campagne.
Un cri monte dans l’air, un cri long, douloureux...
La mitraille a fauché le guerrier valeureux !
Le vent souffle toujours, et la neige éclatante
Prête au mort son linceul. D’une main palpitante
L’Esprit vainqueur reprend le drapeau d’Albion.
La femme rêve encore. Et c’est la nation.
