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PICOUNOC LE MAUDIT.
— Tu as une bonne mémoire.
— Une mémoire de folle.
Il rit de la repartie, mais à contre cœur, et n’osa plus faire endéver la malheureuse femme, Se tournant vers Marguerite :
— Marguerite, vous savez que je vous aime, commença-t-il.
— Vous me l’avez dit, Monsieur, répondit-elle.
— Vous êtes l’unique objet de mes désirs.
— C’est possible.
— Je ne rêve qu’à vous, je ne vois que vous nuit et jour…
— C’est trop.
— Trop ! oh ! non ! je voudrais plus encore.
— Oui !
— Je voudrais… oh ! Vous me comprenez n’est-ce pas ?
— Peut-être.
— Laissez-moi vous le dire quand même…
— Dites !
— Je voudrais être aimé de vous…
— De moi ?