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PICOUNOC LE MAUDIT.

Marguerite, un peu confuse, se retourna vivement : Je n’ai pas peur, cependant dit-elle.

— Alors, c’est le désir de voir M. Victor ?

— C’est que je suis pressée.

— Me permettez-vous de vous attendre ?

— Vous attendrez peut-être un peu longtemps.

— Vous-êtes toujours impitoyable, Marguerite ; je vous aime pourtant beaucoup.

— Vous avez tort.

— Vous voulez dire que vous me haïssez ?

— Je ne dis pas cela. Vous savez bien que l’on n’aime pas qui l’on veut, ni quand on veut.

— Rêverie de poètes.

— N’importe !

— Votre père désire que vous m’épousiez, Marguerite, et si vous aimez votre père, soumettez-vous à sa volonté.

— Il ne m’a jamais dicté d’ordre à ce sujet.

— Il vous en donnera.

— Je ne crois pas.

— J’en suis certain.

— Alors, tant pis pour lui et pour vous !