Elle suivit son père dans la salle. Il prit une lettre oubliée sur la table : Tiens, Marguerite, dit-il, adresse-la et l’envoie à M. Chèvrefils.
— Mais, mon père, pas en mon nom, toujours ! puisque j’ignore le contenu de cette lettre.
— Le contenu ? répéta en riant le madré, tiens ! vois ! ce n’est pas compromettant. Et, dépliant le papier, il montra quatre pages blanches.
— Alors pourquoi, mon père ?… observa Marguerite.
— C’est mon affaire… Adresse-la à M. Chèvrefils, et demande à Geneviève de l’aller porter : ce n’est pas plus malin que ça… Mais glisse ton nom au coin d’une de ces pages… tu sais, les amoureux !… ah ! il va trouver la chose plaisante, admirable !…
Marguerite, éprouvant de la répugnance à tracer son nom pour les yeux de ce vilain bossu, fit semblant d’écrire et n’écrivit rien.
— Écris ! te dis-je, s’écria Picounoc, qui s’aperçut de la supercherie.
Elle écrivit, en entremêlant les lettres, « Victor et Marguerite », puis, repliant le papier, le
