— Peut être, fit Marguerite, rougissant de dépit.
— Demain en huit, ma fille, reprit le père, le mariage aura lieu, c’est décidé.
— Vous m’avez vendue ? fit-elle amèrement.
— Oh ! il n’y a pas de prix pour vous, Mademoiselle, répondit avec une galanterie de mauvais aloi, le vilain bossu.
— Vous ne craignez donc pas, monsieur, d’épouser une femme qui ne vous aime point ? répliqua Marguerite, qui s’efforçait de devenir menaçante.
— Je suis sûr de votre vertu, mademoiselle, répondit le bossu.
Voyant bien qu’en effet on comptait sur sa vertu pour l’immoler, la jeune fille s’abandonna à un violent désespoir, et elle eut presque un regret de se voir tant estimée.
Quand le bossu fut sur le point de se retirer, il lui tendit la main, mais elle refusa de lui donner la sienne. Picounoc entra dans une sombre fureur.
— Malheur à toi ! Marguerite, s’écria-t-il, si tu ne fais pas ma volonté !
