— Oui, M. Chèvrefils n’en a-t-il pas parlé devant vous ?
— Devant moi ? jamais !
— Il ne vous a pas dit qu’il avait vendu un châle à Picounoc peu de temps avant le meurtre ?
— Non, monsieur.
— Le châle que portait la défunte, quand elle a été tuée… et qu’elle n’a porté que cette fois-là. C’est peu de chose, si vous voulez, mais enfin pourquoi le détruire ?
— Est-ce qu’il a été détruit ?
— Je n’en sais rien. Pensez-vous qu’il l’ait été, vous ?
— Je ne pense rien du tout… Je l’ignore, répondit la femme ahurie.
Le jeune avocat s’était levé d’un bond ; il fallait jouer serré. Il ouvrit un tiroir de commode, et en tira un magnifique châle.
— Il n’a pas été détruit ! vous voyez, madame, et cela va joliment embêter Picounoc.
La Gagnon blêmit et balbutia :
— C’est lui, ça ?
— Lui-même, affirma Victor.
