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Le bonheur passe vite et la douleur le suit !
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J’ai de l’or ; je suis riche — Elle montrait sa chaîne —
Mes enfants n’ont jamais, monsieur, connu la gêne,
Et, s’ils souffrent un peu, c’est de me voir souffrir. »

Bernadette pleurait. L’enfant qui vint ouvrir,
Vous le pensiez sans doute, était ma Bernadette.
La pauvre femme, alors, se relève et rejette
Sur son cou grêle et blanc ses boucles de cheveux.
Quelques enfants jouaient et se croyaient heureux.

— Venez ici, dit-elle. Et sa parole tremble.

Eux, dans une autre pièce ils se sauvent ensemble.
Marguerite, pourtant, tombant à chaque pas,
S’avance vers sa mère et tend ses petits bras.
Et sa mère la prend, sur ses genoux la couche,
La couvre de ses mains afin qu’on ne la touche,
Et se met à chanter comme pour l’endormir.
Ah ! j’aurais aimé mieux entendre alors gémir,
Dans son mortel chagrin, la pauvre malheureuse !
Cela m’eut touché moins. C’est une chose affreuse
Que de rire ou chanter à force de douleurs !
De ma main j’essuyais mes paupières en pleurs ;