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Et, tenant sa chandelle,
Afin d’éclairer mieux elle monta devant.
— Je suis le médecin, dis-tu, ma pauvre enfant ?
Tu te trompes.
— Montez quand même. Tout à l’heure
Le médecin viendra dans notre humble demeure.
— Qui donc, chère petite, est malade chez vous ?
— Ma mère, monsieur.
— Ah !
Alors un chant bien doux,
Un chant triste et dolent vint frapper mon oreille.
— On n’entend pas partout, dis-je, une voix pareille ;
Qui chante donc ainsi ?
La petite pleurait.
— Mais dans cette maison, à ce qu’il me paraît,
Tout n’est pas désolé, me disais-je en moi-même.
