— Ô ma Léontine, fit-il, que nous serons heureux là-bas, dans le nid que nous allons construire, sous les bois, comme les oiseaux !… St Raymond est une charmante paroisse. C’est en été qu’il fera bon d’y séjourner. De la verdure à foison, des arbres superbes, deux rivières qui luttent de limpidité et font au village une ceinture gracieuse, des côtes d’une hauteur prodigieuse et d’où les yeux plongent en des horizons d’or et d’azur !
Léontine, pâle, la douleur peinte sur la figure, le regardait à travers ses larmes et ne disait rien.
— Rodolphe, dit Ida, c’est un rêve que tu fais là… ce n’est qu’un rêve.
Léontine se cacha le visage dans ses deux mains et fit entendre un sanglot.
— Un rêve que je fais ? reprit Rodolphe, un rêve qui va se réaliser, n’est-ce pas, Léontine ?
Il avait peur de la réponse, malgré son air d’assurance.
Mademoiselle D’Aucheron branla la tête lentement à deux reprises et ne répondit point. C’était une réponse que ce silence, une réponse douloureuse que le jeune homme ne comprit que trop.
— Comment, vous trompez ainsi mes plus chères
