attachant autour de sa taille les cordons de sa jupe noire :
— T’es-tu mis au chœur, déjà ?… As tu servi des mariages ?
L’autre ne répondit point. Il cherchait un surplis parmi tous ces vêtements blancs et noirs qui semblaient des spectres accrochés à la file.
— Ne prends pas celui-là. C’est au petit Meraud… Il vient de Jean-Paul Duvallon… C’est un souvenir… Tu le mets ?… M. le curé pourrait bien te le faire ôter…
L’autre ne répondit encore rien. Il s’habillait, et le surplis un peu raidi par l’empois, et la jupe noire comme une plume de corbeau, lui allaient à merveille.
— Veux-tu porter le bénitier, reprit le premier, moi je porterai bien le livre ?… Comme tu voudras. Ça m’est égal.
Son compagnon toujours silencieux, ne le regardait seulement pas.
— On n’est pas dans l’église ici, tu peux lâcher ta langue.
Le curé gronda :
— Allons ! Avancez !
Ils accoururent. L’un prit le livre, et l’autre prit le bénitier.
