grange les charrettes aux larges roues, il y avait du pain dans cinq familles…
J’étais pour continuer sur ce ton ; il me dit brusquement :
— À qui la faute ? Tous nos bras s’en vont à la manufacture.
Et c’était vrai.
Aujourd’hui encore, ne dirait-on pas que les jeunes gens rougissent de conduire la charrue et d’ensemencer le champ qui a nourri leurs pères ? Le travail rude et noble du défricheur leur fait peur. Ont-ils donc perdu toute virilité ? Ils s’en vont à la ville ; ils s’en vont aux États-Unis, surtout, et là, jetant aux quatre vents leur sotte fierté, ils se font valets et ne reculent devant aucune humiliation.
Les bras sont peut-être moins fatigués, le soir venu, mais les cœurs sont moins allègres, assurément.
On se grise au son des pièces blanches que l’on compte chaque semaine, et la main ne se ferme pas pour les retenir.
On oublie que ce n’est pas en gagnant
