épointée, sa main gauche serrait convulsivement, comme pour la refermer, une blessure qu’il s’était faite au côté. Il ne regarda personne, jeta sa fourche dans un coin, enleva vivement sa chemise de toile, et se mit à examiner attentivement le mal qui allait peut-être l’emporter. Le sang coulait de deux larges déchirures. Il ne dit rien, lui qui d’ordinaire sacrait comme un démon ; il ne dit rien et se prit à trembler comme une feuille.
— Mon Dieu ! comment as-tu pu te blesser ainsi ? demanda sa femme accourant à lui.
Il la repoussa rudement.
— Le docteur ! Il faut aller chercher le docteur, reprit-elle. Il eut un rire nerveux, mauvais, qui imprima à sa face livide une expression douloureusement amère, et il grommela, en levant les épaules en signe de désespérance.
— Le docteur !… C’est le curé qu’il me faut.
Et il se jeta sur son lit. Les enfants se
