— Pauvre Henriette ! soupira mon ami.
Après une minute, il ajouta :
— Il n’y a pas au monde d’arme plus redoutable que la langue.
Je plaçai là un gros point d’interrogation. Fais de même, ami lecteur.
Nous ne nous étions pas vus, Célestin et moi, depuis vingt ans au moins. Attendez. La dernière fois, c’était dans la maison hantée, sous le bois du moulin. Nous avions ressenti les frissons d’une grande épouvante. Moi du moins. Il devait y revenir le lendemain. Moi, le lendemain, j’étais appelé à Québec, par un homme dont je bénis la mémoire, pour prendre charge de la bibliothèque de la Législature. Pendant vingt-cinq ans, je vécus en tête-à-tête avec les livres, et je ne songeai guère à la maison hantée. Je n’y songeai même pas du tout, jusqu’au jour où un autre homme… Mais que Dieu m’aide à pardonner ! Il y avait donc vingt-cinq ans. Comme le temps passe vite !
