rire aigu, saccadé, s’élança comme un jet de feu dans la cheminée.
Nous pensions au récit de la mère Fanfan, et à toutes les histoires de revenants qui se racontent sous le chaume.
— Nous ne pouvons rien contre les esprits, observai-je, nous parlerons de cela au curé.
Célestin ne me répondit pas : je vis qu’il était furieux. Il souleva la trappe de la cave et cria :
— Donne-moi mon fusil.
— S’il y a un homme ici, qu’il parle, ou je fais feu, reprit-il, et si je tue…
Le silence demeura profond, effrayant.
— Pas de réponse ? tant pis !
Il arme son fusil et lâche la détente. Le coup était dirigé vers la cheminée. Le rire recommença amer et moqueur, comme un hoquet de damné.
— Je m’en vas, lui dis-je épouvanté.
— Attends un peu.
Il prend une poignée de rameaux secs, y met le feu et les jette dans la cave. Tout le dessous du plancher à demi-pourri
