sur la place publique, en face de l’église. Le conseil municipal et le corps des marguilliers s’étaient entendus pour diviser le prix du permis. L’entente avait été d’autant plus facile que le marguillier en charge et le maire ne faisant qu’une seule et même personne.
Un farceur, qui aurait pu faire rire un tas de pierres, Alexandre Marchavêque, je peux bien vous le nommer, avait annoncé, du haut de la tribune, les exploits merveilleux promis par les saltimbanques. Pour récompense de sa réclame, il s’était contenté de deux billets d’entrée, un pour lui-même et l’autre pour sa moitié… Il n’avait pas dit pour sa femme, afin de ne pas mentir. Il cultivait un célibat enragé.
La foule l’entourait massée près de lui. Les hommes d’abord, un cordon noir et large, puis les femmes plus gaies dans leurs robes de couleurs.
— Vous allez voir, criait-il de sa grosse voix de bourdon, vous allez voir pour rien… presque pour rien… pour cinq
