— Elle ne se soucie guère d’avoir le prêtre. Essayez donc de la faire consentir.
Mon oncle se pencha sur le chevet enfiévré :
— Veux-tu que nous allions chercher le curé, ma bonne Marguerite ? demanda-t-il.
— Pourquoi le curé ?
— Pour t’ouvrir la porte du ciel.
— Je l’ouvrirai bien toute seule.
Elle se tourna vers la ruelle du lit en ébauchant une vilaine grimace. Bélanger dit :
— Il ne faut pas la laisser mourir comme cela. Nous allons casser une croûte ensemble et ensuite, j’irai chercher le prêtre. Il s’y entend à débarbouiller les consciences malpropres.
Les deux amis sortirent. Alors mon oncle s’excusa. Il n’acceptait pas le morceau de pain, mais allait plutôt continuer sa route… Il avait une idée. Le bœuf de Marguerite le hantait. Si la vieille hère perdait la vie, le vieil animal
