— Je ne crois pas, répondit le cocher, car son bagage est mince.
— Est-ce un commerçant ?
— Je n’en sais rien. Peut-être que c’est un pêcheur à la ligne… Il ne parle point.
— Il vous a dit où il allait, au moins ?
— Il ne le sait pas. Il a l’air de chercher quelque chose. Il s’est informé seulement du prix et de la qualité des terres, dans nos environs. Il a aussi demandé s’il y avait quelque jolie maison à vendre dans notre village. Il n’y en a point. S’il veut aller plus loin, comme la chose est probable, vous lui trouverez une voiture, n’est-ce pas ? Une bonne, car il n’aime pas se faire ballotter comme un colis. Moi je ne peux pas faire une lieue de plus, il faut que je conduise monsieur Baby aux Trois-Rivières, demain matin. Je vous souhaite le bonsoir.
Il s’enfonça dans le chemin ténébreux.
Le voyageur, un jeune homme de vingt-cinq ans, se laissa d’abord tomber sur un sofa, et, la tête dans ses mains, il parut absorbé dans une sérieuse réflexion.
