l’oiseau de Minerve au bout d’une carabine. Nous sortions du bois.
— Encore le hibou ! fit-elle, en levant les bras au ciel.
Puis elle ajouta d’un accent découragé :
— Vous ne le tuerez jamais, allez !
— Diable ! répliquai-je, il me semble pourtant, qu’il en a pour son compte.
J’étais curieux, tout de même, de connaître la pensée de la vieille femme, et je demandai :
— Que voulez-vous dire, mère Fanfan ? Nous n’avons pas abattu le même oiseau deux fois… Ce qui est mort est mort.
Elle me regarda avec des yeux indignés, puis sa bouche ridée fit une moue dédaigneuse :
— Je ne sais pas ce que je dis, peut-être…
— Pardon, la mère, repris-je avec douceur, je ne veux pas vous offenser, mais je comprends qu’ils sont tous de la même famille. C’est cela, n’est-ce pas ? Il y a des familles de hiboux : des pères, des mères, des frères, des sœurs, des cousins,
