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Or n’est-il pas en nous ce hameau dont la vie
Si clairement à la nôtre s’identifie !
Toits bruns, couleur de paix et de recueillement,
D’où ne sort aucun bruit mais monte seulement,
Au soir, une fumée ainsi qu’une prière,
Grands jardins prosternés dans l’odeur de la terre,
Travaux simples, repas qui durent, jeux naïfs
Sur la grand’place où cependant vieillit un if,
N’est-ce pas nous, tout ce village et cette vie.
Tranquille et sage, en apparence, qu’on envie,
N’est-ce pas nous, reclus calmes, dans la prison
De l’existence où s’est borné notre horizon.
N’est-ce pas nous ce bleu village où continue,
Sans surprise, une vie apaisée et menue ?
