de ces toiles merveilleuses de l’école espagnole, où l’on voit une blonde tête d’ange qui se penche à l’oreille de l’anachorète pour lui murmurer de ces mots doux comme le miel, et qui lui donnent un avant-goût des joies célestes.
Il est fort présumable, en effet, que le digne vieillard était plus occupé des choses du ciel que de ce qui se passait sur la terre. A peine la jeune fille eut-elle posé familièrement la main sur son épaule qu’il se releva brusquement, comme s’il eût senti la pression d’un fer rouge.
— Ah ! fit-il avec terreur… c’est vous, mademoiselle Marguerite ?
— Eh ! sans doute… Je t’ai donc fait peur ?
— Oh ! oui… C’est-à-dire non… Ce sont ces gueux de patriotes qui me font sauter en l’air avec leurs maudites détonations !
— Au moins ces coups de fusil ne font-ils de mal à personne.
— Pouvez-vous parler ainsi, mademoiselle !… vous, la fille de monsieur le marquis !
— Lorsque les hommes s’amusent, mon bon Dominique, ils ne songent pas à nuire à leur prochain.
— Ils insultent à notre malheur !
— Voyons. Je suis sûre que ta colère tomberait
