— C’est horrible cela ! s’écriait le vieillard en pleurant de rage… Il va se tuer !… Je ne permettrai pas qu’il monte aux tours !
Il y eut des murmures dans les groupes voisins.
— Le pauvre homme ! disait-on.
— Le connaissez-vous ?
— Non.
— C’est le père, sans doute.
— Je le plains de tout mon cœur !
— Songez donc… si son fils allait se tuer !
— Cela fait frémir, rien que d’y penser !
— Je voudrais bien n’être pas venu !
— Ah ! tenez !… tenez !
— Le voilà !… le voilà !
Une immense clameur fit résonner les fenêtres des maisons et les vitraux du portail. La foule respira bruyamment, comme un monstre gigantesque. Puis un silence de mort plana au-dessus de toutes les têtes, et l’on n’entendit plus que les sanglots et les hoquets du petit vieillard.
Barbare venait de paraître.
Il était sorti en rampant de la trappe qui s’ouvrait, à une hauteur de cent pieds environ, dans la tour septentrionale. Des cordes de toute dimension s’enroulaient autour de son cou, comme
