Car, depuis qu’on n’avait plus besoin de sa jument noire, il fallait bien qu’il se résignât à se servir lui-même d’échanson.
— Et le jeune roi n’est pas fier ? reprit la grosse fermière.
— On raconte qu’il s’est laissé embrasser, à l’Aigle, par la maîtresse de l’auberge où il a dîné.
— Je donnerais dix ans de ma vie pour qu’il m’en arrivât autant ! s’écria maîtresse Gilles.
— Il paraît, poursuivit le fermier, qu’il adore le peuple et qu’il considère ses sujets comme ses enfants.
— La bonne nature d’homme !
— Il ressemble peu au feu roi.
— C’est son fils ?
— Non, son petit-fils ; il est aussi bon que son aïeul était méchant. Mais la méchanceté… c’est comme la goutte : ça saute souvent plusieurs générations.
— Je me sens déjà de l’affection pour lui, dit maîtresse Gilles.
— Et tout le monde est comme toi. La foule pousse des cris de joie sur son passage et lui jette des fleurs.
— Et nous, est-ce que nous ne lui offrirons
