— J’ai renfermé en moi-même mes faibles talents.
— Et personne n’est venu leur ouvrir ?
— On s’en repentira peut-être, répondit fièrement Pierre Vardouin.
— On s’en est même déjà repenti, dit Montredon en souriant.
— Que veux-tu dire ?
— Je suis employé, comme tu le sais, aux travaux de l’abbaye de St-Ouen. Dernièrement, le révérend père abbé me fit appeler près de lui. « Henri Montredon, me dit-il, je n’ai jamais douté de votre discrétion et de votre dévouement. Il n’est donc pas surprenant que je vous aie choisi pour une mission secrète… » Je reçois l’ordre de partir sans retard. J’arrive à Caen, où je passe deux jours, et me voilà à Bretteville.
— On avait entendu parler de l’église que je construis ? dit Pierre Vardouin.
— Sans doute.
— Et alors ?… demanda le maître de l’œuvre, avec un étranglement dans la voix.
— Alors… il a été décidé que l’on en construirait une autre à Norrey. L’abbé n’a pas voulu que cette succursale de St-Ouen fût moins bien traitée que le village de Bretteville.
