homme qui cherche à rappeler ses souvenirs.
— Celui qui a ciselé la coupe que vous avez entre les mains, reprit Marie.
— Je ne me souviens pas…
— Il vous l’a pourtant apportée lui-même, le jour de votre fête, il n’y a pas un an de cela. Le pauvre François, le fils de cette bonne mère Regnault, serait bien affligé s’il apprenait que vous faites si peu de cas de ses attentions pour vous.
— C’est vrai. Tu as ma foi raison ! Mais il est si jeune que je n’aurais jamais songé à lui, quand tu me parlais de chercher quelqu’un pour me décharger un peu de mon travail.
— Il a du talent.
— Qu’en sais-tu ?
— Mais ses dessins, ses statuettes, vous les connaissez aussi bien que moi… Que je vous montre encore un de ses derniers ouvrages !
Marie alla chercher son livre d’heures. Elle l’ouvrit et mit sous les yeux de son père une feuille de parchemin, enluminée avec cette richesse de couleurs qu’on ne rencontre plus que dans les manuscrits du moyen âge.
— Cela pourrait être mieux, dit Pierre Vardouin en répondant par un jugement sévère à
