troupe de jeunes gens qui portaient sur leurs épaules des arbres de la liberté, parés de fleurs et de rubans. Après eux, les frères de la Société populaire, coiffés du bonnet phrygien, soulevaient au-dessus de leur tête les trois pierres de la Bastille. Des chars, splendidement ornés et ombragés par des drapeaux, présentaient aux regards de la foule, comme un double objet de vénération, des vieillards et des soldats blessés : les victimes de l’âge et les victimes de la guerre ! Sublime allégorie qui enseignait à la fois le respect qu’on doit à l’expérience et la pitié que mérite le malheur !
Quelques pas en arrière venait la déesse de la Liberté. Mais ce n’était pas cette forte femme qui veut qu’on l’embrasse avec des bras rouges de sang, cette femme à la voix rauque, cette furie enfantée, dans un moment de délire, par l’imagination d’un grand poëte. C’était une belle jeune fille, dont les blonds cheveux se déroulaient avec grâce sur les épaules. Une tunique blanche serrait sa taille. Elle rougissait sous les regards de la foule, et cachait son beau corps sous les plis d’un manteau bleu. De petits enfants semaient des fleurs à ses pieds, et l’un d’eux agitait devant elle une bannière, sur laquelle on
