Des roses, dessus leur face ;
Et pour les rossignols, dans leurs hautes demeures,
Amour ne file plus les cœurs ;
Et de son vol, pour rien, bat le gel des fontaines
L’oiseau, qui Jupiter muant en forme vaine
D’Ilion douloureuse engendra le brandon.
Les aliénés qui se mêlent d’écrire — et il y en a beaucoup — procèdent un peu de la même façon. On dirait qu’ils veulent cacher la pauvreté du fonds sous l’éblouissement de la forme. Il y eut pendant longtemps, dans les asiles de la Seine, un ancien prêtre qui déclarait être Pie X et se vantait d’être le plus grand chimiste de mots du siècle. Voici le début de ce qu’il appelait la :
« Prospérité, liberté, pérégalité !
« O Jubileur entiaré ! Sacripant bismarkisard ! Arbitre vaticaniche à morsures pasthorifiques !!! Écoute le chant du cygne de ton impavide Redresseur, ton dompté Dompteur, o lion gallophobe ! antéchrist Léon treizième du nom.
« Autre Sanson, nouveau Lamennais, le bon, le meilleur, l’excellent et surexcellent même … D’autant plus que j’ai, moi — Dieu merci — plus de séquestrations à mon actif que de spoliations à mon passif.
