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Fuir, vos appas, dit l’Adonis,
Ah ! c’est quitter le paradis.
Air : Mon plus beau surplis.
On ouvre, il fallut,
Quelque bien qu’on fut,
Quitter la douce partie.
L’ange, à ce bruit,
S’échappe et dit :
Ma mie,
Vous perdez, mais
Je vous promets
Revanche
Serrez bien le jeu,
Je reviens dans peu,
Nous y rejourons dimanche
Air : Piqué de ce bacchanal.
Femme, s’écria Joseph,
En entrant chez lui comme un rustre,
Vous préparez à mon chef,
À ce qu’il paraît un beau lustre.
Je comprends à votre refrein
Qu’un autre chante mon lutrin,
