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Tombe et descend sur le giron ;
Sans parler qu’il pourrait encore,
Le cas déplaisant arriver,
Qu’en ce lieu, propre à les couver,
Des susdits œufs on vit éclore
Petits poulets qu’on entendrait crier.
Et quel dommage, hélas ! que cette peau doucette
Devînt, ô charmante Lisette,
La muraille d’un poullailler.

Tout en disant ceci, le drille
Becquetait les pommes d’amour,
Et sa main se glissant sur sa cuisse gentille,
En mesurait la forme et le contour.
La fille cependant se lamente, intercède,
Pleure, sanglote, et s’enquiert du remède.

C’était où l’attendait le gas,
Sitôt il la prend dans ses bras,
L’entraîne sur un lit, l’y couche,
Il lui met bouche contre bouche,
Lève de main senestre un jupon de coutil,
De la dextre il prend son outil,

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