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Qui servait de jupon à l’antique bigote,
Si bien qu’en descendant son jupon se levait
D’une façon fort immodeste ;
Depuis trente ans la vieille qui n’avait
Éprouvé procédé si leste,
Entre deux yeux regardait le patron,
Étrangement contre lui courroucée,
Et tâchait d’abaisser sa jupe retroussée.
Le bon saint ne bougeait ni plus ni moins qu’un tronc,
Si que toujours le bas du cotillon
Aux doigts de bois tenait comme à des roches ;
Lors la douarière éclate en durs reproches,
Et ne pouvant modérer son transport :
Ô maudit saint, dit-elle, on eut bien tort
Quand on te fit un saint de conséquence ;
Si chaste était dans ton humble indigence,
En t’élevant on t’a gâté,
La luxure et l’impureté
Avec les honneurs chez toi naissent :
Plus les gens aujourd’hui haussent en dignité,
Hélas ! et plus leurs vertus baissent.