mes d’esprit ? Qui nous dira qu’il n’y a ni amour-propre national ni personne connaissant ses devoirs et comptant avec eux, ni littérature, ni théâtres, ni auteurs, ni acteurs, ni éducation, ni instruction ? Qui enfin nous dira tout ce qu’il n’a pas pu dire ?
À présent, que le lecteur de sang-froid en soit juge : un coup si affreux peut-il me laisser l’espace et l’humeur de faire de plus longues réflexions ?
Non, mon silence dira plus que d’amères plaintes.
Je te consacrerai un monument, cher et malheureux Bachelier, tant qu’un abus, tant qu’un ridicule me barrera la vue, tant que je serai accablé par l’injustice, offensé par le mauvais vouloir, déconcerté par l’intrigue, frappé d’horreur par le vice. À défaut de toi, dont la censure aurait pu quelque peu corriger les Batuèques, je prierai Dieu et sainte Rita, avocate des causes impossibles, pour la prospérité de notre patrie que tant de monde nous annonce avec des promesses si faciles et si inconsidérées.
