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Si les plus durs aciers dans nos pleurs sont trempés,
             Mon glaive est prêt, ô Maître !
Si votre amour se juge aux coups que vous frappez,
             Ah ! vous m’aimez peut-être.

Mon printemps est fini ; court et triste printemps,
             Trompé par quelques rêves.
Sous les mêmes soleils des saisons que j’attends,
             Le froid n’a plus de trêves.

Je connais le faux jour que ces soleils nous font.
             J’ai vidé l’urne amère,
Et n’y trouve plus même, en remuant le fond,
             L’espoir, pauvre chimère.

J’eus mes jours de révolte, et ma bouche, — ô pardon ! —
             S’est ouverte au blasphème ;
Mais je n’ai pu longtemps croire à votre abandon,
             Mon Dieu ! car je vous aime.

Et maintenant je dis : O douleur ! frappe encor ;
             Jette-moi sur l’enclume ;
S’il faut encor du feu pour me changer en or,
             Que ton brasier s’allume,