« Ne conçoivent plus rien qui les puisse émouvoir. »
Ayant lu, tout mon sang bouillonnait, j’étais ivre ;
Pour la centième fois mes pleurs mouillaient ce livre ;
Et, la main sur mes yeux, j’attendis longuement
Sans que rien dissipât mon éblouissement.
Enfin je me levai, la chambre tout entière,
Comme au plus grand soleil éclatait de lumière ;
Et, devant moi, le maître évoqué si souvent,
Le maître était debout, le maître était vivant !
Simple et rude en son air, fort et de haute taille,
Il semblait au discours moins prompt qu’à la bataille ;
Pauvre dans son costume, il ne me cachait point
Les trous de ses souliers et ceux de son pourpoint ;
Et jamais prince ou roi, de la plus fière mine,
N’eut tant de majesté sous la pourpre et l’hermine.
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