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Elle en rit ; peut-être elle en pleure…
Mais le démon n’y perdra rien.
La belle aura chance meilleure,
Un ami moins aérien.
Tu n’as pas profité de l’heure ;
Mais le démon n’y perdra rien.
CHANSON DES SYLPHES.
Un sourire, un doux geste, ô faveurs printanières,
Un regard !
Rien n’efface du cœur ces extases premières,
Rien, plus tard.
L’été donne, à foison, rose et fraise vermeille,
Lis divins ;
