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Or, selon les destins, Psyché devint féconde,
Et l’épouse d’Éros mit une fille au monde,
Enfant donnée aux cieux pour en charmer la paix,
Mais cachée aux mortels sous des voiles épais.
Sans jamais l’entrevoir, nous aspirons vers elle ;
Du peuple des vivants, c’est la soif éternelle,
L’attrait par qui tout être au but est excité ;
Mais l’homme n’en sait rien que son nom : Volupté !
Nom qu’usurpent chez nous d’éphémères ivresses !
Nul n’en goûte ici-bas les suprêmes caresses ;
Elle habite un Olympe à l’abri du désir ;
On n’en voit rien que l’ombre à travers le plaisir.
L’amour seul, aux instants d’extase la plus pure,
En révèle à nos cœurs l’idée encore obscure.
