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CANTIQUE.
J’ai respiré, dans une rose,
L’odeur du ciel ;
Toute larme dont je l’arrose
Y fait son miel.
C’est mon bon ange ! elle se voue
À ma douleur…
Par l’éclat vermeil de sa joue,
C’est une fleur.
Ni le velours qui sur la pêche
Brille un matin,
Ni la rose-thé la plus fraîche,
Ni le satin.
Ni le lotus au blanc calice,
De l’onde issu.
N’ont de sa peau suave et lisse
Le fin tissu.
Quand sa main, qu’elle m’abandonne,
Vient à s’ouvrir.
Ma lèvre, en y touchant, frissonne,
Je crois mourir !
Mais, ce qu’au monde rien n’égale,
Âme ni fleur,
C’est l’encens que son âme exhale
Dans chaque pleur.
